Selección de poemas de «El sol de los lobos»

(poema nº 21)

Canción para irse

El amor a la lucha nos congrega en la noche
ávida de preguntas verdaderas, sin nombre.
Ven conmigo a los bosques mientras mueren los coches.
Humores de la ciudad nos van manchando el pulso.
Todo aquello que amamos / ya ha caído en desuso.
Nada sirve por todo en el camino oscuro.
Agitada y sin miedo voy al fin del futuro
Lo que ha hecho de mí
una inútil total
no son los libros
no son los besos
ni es un amor demencial.
Lo que ha hecho de mí
una inútil total
es la velocidad
con que sé la verdad
Nuestro amor a la escucha / nos congrega en la noche,
sedientas de preguntas/ verdaderas que broten.
¡Ven conmigo a los bosques mientras mueren los coches!
Un rumor de aventura abre y limpia el impulso
todo aquello que odiamos / va a caer en desuso.
Acelero lo justo, surjo y sacudo el curso
de este camino oscuro hacia el fin del futuro.
Ven conmigo a la noche sé que no somos pobres
voy tranquila y con miedo/ hacia el fin del futuro
Lo que ha hecho de mí
una inútil total
no son los libros
no son los besos
ni es un amor demencial.
Lo que ha hecho de mí
una inútil total
es la velocidad
con que sé
con que sé
con que sé la verdad

(poema nº 22)

Sin título

Tiempos mejores vendrán
tiempos mejores que yo.
Para Usted respiro como un mal momento
para descorchar, exprimir y arrastrar,
arrasar, pelar o mondar y dejar,
por un instante desnudo,
en el arcén bajo este engrudo
del desierto o en medio del mar.
Lo que yo encarno no lo sabe Usted.
Se caerá del caballo tarde,
como cuando las flores
no reviven con agua,
ni con sombra, ni con canciones,
quejándose de que ya perdura demasiado
el pasado a las espaldas y que
ya
no
puede
ser…

(pasos del poema nº 28)

Peticiones

7

Abrid los ojos.
Alumbremos a los nuevos mitos.
Los mitos funcionan cuando son invisibles.
Son mitos porque no sabemos que son mitos.
D e s v e l e m o s.
Como frutos maduros
resbalan baldíos
sobre la tierra los viejos mitos.
Empujemos juntos hacia el derribo
de las caducas certezas que desangran
la armonía del suelo y la labranza.
Tumbad la fábula
del crecimiento infinito
que construye y que arrastra
un edificio de fe y de peligro
_ qué coraza de asco, qué abrigo tan frío
para el poder podrido_
Cada día, la procesión del ladrillo
va por dentro del ruido, acaricia tu oído,
desfila en internet; entra al bus y al pasillo
desde el primer sentido al último ladrido,
en esta carnavalada de lo turbio sufrimos,
durmiendo en cada escuela, en el informativo,
por el centro de salud, en la luz y el aullido,
tan consumido
que hasta en las iglesias de ateos tranquilos
esta nueva cruz ya es vieja:
atraviesa todo lo que somos,
que no sabemos que somos.
¡Tener más
es más vivir
que el vivir mismo!
_ nos dicen _
que somos dioses
_ nos dicen _
que estamos fuera,
que no somos árbol, ni mar, ni suelo;
que no somos hierba, ni ave,
_ nos dicen _
que no somos aire, ni somos rama.
¡Y yo os digo que sí somos!
somos el consuelo,
la turba y la mañana
que arrasará el centro
donde la muerte en calma
patea a nuestros muertos.
Alcemos el vuelo, el corazón,
los ojos en silencio.
Mirad:
Allí yacen las ruinas de nuestro éxito
Hay que ver.
Hay que ver.
H A Y  Q U E  V E R:
que
el expolio al vecino
la extracción del litio
la explotación del latido
la adoración al imperio,
por dios-razón concebido,
al occidente global económico y divino
de la farsa renovable al engaño sostenido
los pueblos empobrecidos
por los siglos doloridos…
hay que ver
que
nada de esto nos hace ricos.
Hay que leer
los nombres del mal entre los pueblos:
colonización
ilustración
globalización
extractivismo
deslocalización
absurdificación del comercio
naranjas de Israel
desmaterialización
contaminación
British Petroleum, Total-Elf-Fina, Suez, Viviendi,
Monsanto, Novartis, Nestlé
apoyan con su firma manifiestos a favor del de-
sarrollo sostenible.
A P L A U S O S mientras arden las leyendas:
Crecimiento Progreso Desarrollo
Desarrollo Sostenible Globalización
Maquinismo Desmaterialización
Abundancia Igualdad Libertad
C E N I Z A S

8

¡Todos conmigo: un brindis descivilizatorio!
Por las alas del agua donde la raíz clama.
Donde la ortiga grita, allí donde la carne
de toda nuestra tierra reverdecerá plena
y hasta ese vertedero donde los buitres lloran,
porque ya ni se asustan del animal humano,
mudará como un monte preñado de animales
y será el fin de esta guerra cargada de los muertos
que escondidos resoplan en todas las conciencias,
esta guerra invisible con que dispara el hambre
a los vencejos mortales que revelan el fraude
y entonces abrazados comeremos el pan
al sol del día,
coseremos nuestra ropa
y todas las horas serán
la hora del temblor
de la simiente y del sudor.
Llegará al fin al hora
del vivir juntos sin dioses, ni diosas, ni fantasmas
porque
el árbol de los hechos nos mecerá
entre la vida de las zarzas y la flor de los ojos
comeremos de nuevo los tréboles rojos.

(poema nº 29)

Parque nacional Utopía

Respirar tras Ordesa en otro espacio
parece absurdo, porque Ordesa no es un sitio
verde claro, rojo, gris, blanco, ni amarillo.
Ordesa no es un lugar. Ordesa no es su otoño,
ni tampoco su circo,
no es el bosque de hayas, ni su eterno rocío
congelado en la curva junto al cauce sombrío.
Ordesa no es la noche cruzada por armiños
susurrando en las hojas melodías del frío.
Ordesa no es la nieve, ni sólo un lugar místico.
Ordesa es de la humanidad un corazón limpio,
el de la humanidad que necesita auxilio,
el corazón por venir de un mundo sin dominio,…
cuando no haga falta que exista un santuario
noble, para encontrar desde el fin al principio
la devoción amorosa de respetar el ciclo
de los bosques, la lírica del cuervo en los riscos,
la salud del helecho y el canto del camino…
entonces
será
como si al fin regresáramos de un largo exilio;
será el Amor y habremos alcanzado el destino
de la simbiosis, el apoyo mutuo, el prodigio
de vivir juntos ya firmado este armisticio
en que el animal humano sepa porqué está vivo
y mezclado, no fuera y marcando el ritmo.
sino dentro de adentro, vulnerable, indistinto,
hermanado en el humus, las flores y los ríos.
Religado al agua, al oxígeno y al mantillo,
abrazado al suelo y a cada rama unido.
Allí donde la ciencia guía junto al instinto
una nueva civilización habrá nacido.

(poema nº 30)

Un poema más, un poema menos

un poema es un cuerpo    en el bosque desnudo:
lo veo y lo comprendo   aunque no es un producto,
es del todo un presente,   náufrago del susurro,
sin objetos, ni tiempo,   porque debe ser puro
como nuestra voluntad   de vivir en el musgo
y reducir la ciudad   a un templo del murmullo.

Cuando me siento muerta   necesito: los frutos
del amor a lo vivo   y los cauces del crudo
(que logramos frenar   pero crece profundo),
nuestra alma, esta niebla,   nuestro preclaro luto,
la soledad del agua   por el plástico oscuro
y palabras de carne   que traigo de lo oculto.

Desde nuestra ventana   ya no sé si vislumbro
precipicios que vienen   donde caemos mudos
o clamor de cristales,   augurando el ayuno
para los vulnerables   y para los verdugos.
Nos alcanzará tarde   o temprano el futuro.
Abrimos nuestra casa   y observamos el humo.

No hay remedio, sabemos,   se extinguen los recursos,
como tribus de nieve   por la gran tubería
se nos deshace el pulso   que deshiela este mundo.
Se acerca, sin enmienda,   el final del discurso.
Decimos: no te vayas,   rescatar lo sagrado
llegó al fin nuestro turno:   y reverdecer juntos.

Donde el lobo y el árbol   nos sentimos seguros,
son el signo certero   de la salud del búho,
de nuestra vida nueva   para sembrar el triunfo
de los cuidados, que van   por el centro del nudo,
la fiesta de los hechos,   el amor contra el yugo
del capital dominio   y el crecimiento bruto.

Un poema es el cuerpo   que eligió este flujo,
un diminuto enfermo   que vaga entre ilusos:
los que esperamos algo,   donde la edad detuvo
un instante la ruina   y este colapso en curso
para besar y aclarar   que a pesar del absurdo
vamos a desconectar   y arrasar el abuso.

En nuestros corazones   palpita el nuevo mundo,
prende, exige, se cansa   del suicidio y del lucro.
Organicemos la vida   sin deuda ni sepulcro.
Fuera de los Estados   cambiemos nuestro rumbo.
En los pueblos la leña,   en lo sagrado el junco,
la comunión y el hambre    nos unen en lo abrupto.

Final alternativo
Lo estamos viendo llegar.
Ayer sólo era un juicio.
Hoy podemos tomarlo con nuestras propias
manos.
Piensa en los poemas que me faltan,
que no darán tiempo.
Ya necesito pronunciar despacio,
hacerme entender como la sed se entiende y
que los lobos sientan que voy
a aprenderme la sangre de los ríos de memoria,
a ilustrar mi corazón con los valles y los
muertos
con los vivos y con todo el detenimiento
))))))  d  e  t  e  n  i  m  i  e  n  t  o  ((((((
me faltan flores en casa
me falta la casa
Una con una puerta pequeña y
sólo un par de trancos.
Me imagino el anciano esfuerzo de subir mi
reuma
por ellos y empujar esa puerta entornada, sin
llavín.
Mi puerta infantil y confiada.
Desde nuestra casa se ve el precipicio
me falta garganta y abismo
para mentir a mis hijos _
saben lo mismo que yo_
y me miran con los ojos que te deja imaginar que
algún día el hambre no será apetito, ansiedad ni
capricho,
ni una palabra antigua más.
Han venido a escuchar palabras que hablan sobre
la muerte de nuestro mundo.

El sol de los lobos

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